A Dona – Conto (Rodrigues)

O japonês era cego. Há um tempo, contratara alguém para auxiliá-lo: um enfermeiro paraplégico e bem baixinho. Passavam os dias na inércia vespertina do condomínio. Era muito tempo de sol na cabeça, sentados no banquinho, mais banhos de sol. A calmaria acabou quando a senhora do 13 passou. A mulher vestia-se de preto, usava botas alongadas, um casaco escuro que lhe cobria até as coxas, ressaltando seus joelhos claros e saltados. Era alta, loira, parecia ter uns 40 anos. No momento em que ela cumprimentou o porteiro, um pouco antes de sair do prédio, tudo começou.

– É muito estranho o jeito como ela cumprimenta o porteiro – o enfermeiro falou.

– E como é isso? Estou curioso.

– Chega a ser nojento! Ela ergue o braço reto, com os dedos bem esticados, depois para um tempo no ar, na altura dos seios.

– Será que ela é nazista?

– Sim, mas ela tenta não parecer! Faz a saudação bem disfarçadamente, pequenininha, assim, pra ninguém notar.

– Que nojo!

– Sem dúvida!

Os dias passaram. O enfermeiro, sempre na mesma hora, no mesmo jardim, observava a nazista passar e saudar o homem da portaria.

– Lá vai ela! – ele falava.

– Ela fez de novo? – disse o japonês.

– Sim, levantou aquela mãozinha nojenta.

– Brrrrr… Fiquei intrigado, ontem escutei uma áudio aula sobre o nazismo, e agora muitas coisas fazem sentido.

– Não entendo.

– Explico. Para os nazistas, a gente é o resto do resto, consideram-nos imprestáveis, inferiores. Naquela época, eles matavam os deficientes logo depois do nascimento. Hitler costumava fazer isso pessoalmente.

– Mas é claro! Por isso ela nunca nos cumprimenta! Passa aqui todos os dias batendo aquelas botas e finge que a gente não existe. Se ela pudesse, já tinha queimado nós dois!

– Sem sombra de dúvida! No Nazismo era assim.

– Você sabe o nome dela?

– Não.

– Perguntamos pro porteiro?

– Claro que não, vai dar muito na cara!

– Acho que tive uma ideia.

*****

De manhã, o plano já estava mancomunado entre os dois cabeças. O japonês fez o enfermeiro e sua cadeira deslizarem, deixando-o próximo da portaria. Assim que o porteiro se distraiu, o baixinho jogou um envelope bege em cima do armário de correspondências. Então passaram o dia escondendo a ansiedade com um jogo de cartas.  “Aí vem ela!”, disse o japonês ao fim da tarde, indicando o barulho das botas que surgiam portão adentro. O porteiro chamou a mulher.

– Ê, dona! Dona! Tem correspondência, dona!

O japonês ficou furioso.

– Puta que o pariu!

– O que foi? Escutou algo?

– Esse porteiro não sabe o nome dela!

– Mas que diabo! O que foi que ele disse?

– Dona! Ele a chamou de dona, ora!

Tum, Tum, Tum, Tum! Vinha a loira nazista pelo corredor. E vinham também as botas, o casaco alongado, o cabelo milimetricamente ajeitado (ah, os joelhos!) e, dessa vez, ostentava um broche na lapela. O japonês e o baixinho disfarçaram com grandes espreguiçadas. Desta vez, ela não foi diretamente para o elevador. Parou, entrou no jardim sagrado do homem da cadeira de rodas e do oriental. O segundo tremeu, esperou pelo pior. “Ai! Vamos para a câmara de gás!”, pensou. Mas o cuidador emburrou a cara, cruzou os braços, ficou encarando a mulher. Ela sentou, ficou alisando o envelope. Nada dentro, nada fora, remetente invisível, só havia aquele solitário 13. Mordida de raiva, esbagaçou aquilo e jogou longe. Caminhou rápido para casa.

– Ela descobriu! Estamos ferrados! – disse o japonês.

– Que nada. Além de nazista, é maleducada! – disse o enfermeiro.

– Ela vai nos torturar e vai nos matar. E depois… Depois vai mandar os restos pra uma matilha só de pastores alemães.

– Que exagero. Você está ouvindo muita bobeira.

– Ah, vá!

– Você viu o broche dela?

– Claro! Com estes impávidos olhos azuis de águia que a terra ainda não comeu!

– Ops, às vezes me esqueço. Pois eu também não vi direito. Broche é coisa de nazista!

– Sério?

– Não tinha isso na sua enriquecedora áudio aula?

– Não…

– Pois bem, já vi falar disso na TV.

– Deve ser um símbolo do Nazismo.

– Jura? Vamos embora. Tive outra ideia para amanhã.

– Você e suas ideias…

*****

Tomaram café e arrumaram-se, então desceram. Depois de atravessarem longo corredor, o oriental deixou o baixinho em frente às escadas da saída. O pequeno homem, na cadeira de rodas, ficou ali, fingia-se confuso, desorientado, rumava com a cadeira para lá e para cá. O porteiro logo foi fisgado, saiu da guarita para ajudar. Ao mesmo tempo em que era carregado, o enfermeiro acenou para o japonês, era aquele o sinal combinado. Receoso, o ceguinho guiou-se através das batidas da muleta. Então entrou na portaria, apanhou a caderneta, fotografando-a com um celular. Depois de disfarçarem um pouco, encontraram-se novamente no jardim.

– Deu certo?

– Acho que sim!

– Me passa o celular.

– O que foi?

– Opa…

– Desembucha! O que foi?!

– Descobri uma coisa.

– O quê?!

– Você é muito mau fotógrafo.

– Não dá pra ver nada, nadinha?

– Dá, mas muito mal.

– Poxa! É só olhar o nome que aquela nazista assinou aí!

– É, é! Mas isso não faz sentido.

– Por quê?

– Está aqui, ó, meio tremido. Zi… Zileide.

– Ué! Mas Zileide não é alemão nem aqui nem na China.

– Não sei! Mas aqui está: Zileide, do 13.

– Que porcaria.

– Nossa, que letrinha ruim.

– Essas pessoas usam nomes falsos, pseudônimos.

– Você é especialista, agora?

– Eu ouvi. Isso tem na minha espetacular áudio aula.

– Vamos embora!

*****

Eles chamaram o elevador social e nada. Parado no vigésimo sétimo andar. O de serviço, como sempre, na placa de “EM MANUTENÇÃO”. Ligaram na portaria, mas apenas tocava. Foi quando o enfermeiro começou a dar murros na porta. O japonês disse que parasse e, desconsolado, sentou-se no sofá do hall. As rodinhas da cadeira deslizaram em sua direção. Juntos começaram a resmungar.

– E a culpa é dessa nazista aí! – falou o japonês.

– Raça superior é uma ova! – disse o enfermeiro.

– Tá, mas o que vamos fazer?

– Temos quantos lances de escada?

– Daqui pra cima, uns 10.

– É realmente muita coisa pra nós.

– Sem chance.

– E vai ficar aí paradão?!

– Epa! O funcionário aqui é você! Pra que te pago? Pra essas coisas!

– Ora! E por acaso aguenta o meu peso?

– Deixe-me ver – disse o japa, testando o peso do baixinho.

– E aí?

– Ah, você é bem leve. Vamos!

– Me pega aqui pelos braços. Lembre-se: você é minhas pernas.

– E você é meus olhos!

– Deixe de besteira. Estou apertado!

O japonês puxou o pequeno enfermeiro, deixou-o pendurado em suas costas, bem na altura do pescoço. Os esforçados subiram o primeiro lance de escadas, mas tiveram que parar, se ajeitar para o segundo. Uma música alta começou a ecoar pelas escadarias. Assustado com as batidas, o japonês tropeçou. Os dois caíram. Uma luz acendeu. Agachado ao lado do lixo, o oriental tentava limpar o sangue da testa. O enfermeiro tinha caído como bola de basquete em chuá na lixeira.

– Me tira daqui! Ai!

– Cadê você?!

– Aqui! Caí no cesto de lixo!

– Vou puxar você daí.

– Onde estamos?

– Primeiro andar!

– Primeiro andar?

– Primeiro andar!

– Ah, meu deus!

– É aqui que mora a…

– Calado! Não queremos que aquela… Matadora escute a gente!

– Vem!

A porta foi aberta por uma mão enluvada. Seguiu-se a cena: um japonês com óculos escuros e testa lavada de sangue puxando um pequeno afobado e cheio de lixo. A dona das luvas que adentraram o recinto era Zileide, a notável carrasca alemã. Em seu punho esquerdo via-se uma faca enorme e, no direito, um saco preto. Os cabelos estavam soltos, a botas duras trocadas por pantufas; ela parecia tão à vontade. Encarou-os de forma intrigante e começou a alisar a pele do casaco.

– O que é que está acontecendo aqui?

– Não! Não nos mate! Por favor, por favor! – disse o japonês, escondendo-se debilmente atrás do latão de lixo.

– Matar? Quem é que vai matar?

– Olha aqui, dona Zileide! Ou sei lá qual é que é o teu nome… – disse o baixinho. – Eu sei que o povo da senhora não gosta dos pernetas, odeia os ceguinhos… Mas, por favor, vamos deixar isso pra lá, né? Desce essa faquinha pro chão, desce?

– Eu é que nunca ouvi tanta baboseira!

– Vamos lá! Sabemos que você sabe muito bem! Heil! Heil Hitler! – disse o baixinho, saudando-a com ironia.

Encantada com as peripécias, sem reação, a loirona começou a gargalhar. Colocou o baixinho no colo, deu ordem para que o japonês saísse de trás da lixeira. O kamikaze da testa ferida estava choroso de medo. Arrastou a dupla adentro do apartamento e empurrou-os no sofá. Em seguida deu um pano com água para cada um, ordenando que se limpassem logo.

– Você sabe, não é mesmo, senhora? Nós estamos muito envergonhados – disse o baixinho.

– Sim, sim, e eu assino embaixo! – concordou o oriental.

A dama deixou-os a falar com as paredes e entrou no quarto. O que se ouviu foi o som aumentando e a mulher cantando ao fundo, como uma segunda voz destreinada. Logo ela retornou, parando no meio da sala e esfregando as mãos como se bolasse um plano.

– Eu era uma nazista, então?

– Não, não! Cremos piamente que não!

– Absolutamente, exatamente! Nem um pouco, senhora!

– E o que é que eu sou então?!

– A dona do 13!

– Dona?! Rã! Disso eu gostei!

– Uma dona! Claro, uma dona!

– E agora sou a dona de vocês!

– Claro, sim! Terá sempre nossa gratidão por essa ajuda.

– Sabem que já reparei em vocês faz tempo?

– Não parecia, dona. Não parecia mesmo!

– E vocês ainda querem saber quem eu sou?!

– Você é a dona Zileide, do 13, não é mesmo?

– Sim, exatamente! – disse o japonês.

– Pois bem! Vou matar a curiosidade dos fofoqueiros!

Zileide vestiu uma máscara roxa, arreganhando os buracos dos olhos para ver melhor. Alongou-se inteira e em seguida meteu a sola no centro do sofá. Tinha colocado novamente as tão faladas botas pretas e brilhantes. Dançou com a perna enquanto subia as unhas pontudas e desabotoava por partes o casaco. O tecido caiu no chão, e ela abriu os braços revelando as tiras pretas que trançavam em X o ventre os seios grandes. As coxas, enfiadas ainda nas botas, eram fartas como os joelhos. Foi quando o baixinho urinou-se que ela deu um grito.

– Ah! Querem saber, seus pentelhos? Vocês caem muito bem num tipo de brincadeira que eu queria fazer há tempos.

A dupla de atônitos variava entre controlar a saliva que escorria do canto boca, e o terremoto escala Richter 10,0 que atingia as pernas. Ela foi desamarrando as botas com carinho e, de uma delas, arrancou um cabinho cheio de laços. Imitando uma ninja, rodou o artefato como se costurasse o ar. A correia extensa fazia curvas seguindo os movimentos. Zileide levantou o braço e fechou o punho. O chicote estalou no teto.

– Você é minhas pernas! – disse o baixinho.

– E você é meus olhos! – disse o japonês.

O couro comeu.