Uma Temporada no Inferno (Rafael Sanzio)

-E aí? A zoiúda tá lá em casa. Trezentinhos de entrada e tu leva. He He He! SHLLLSHH!!

-Eu não tenho onde guardar uma espingarda. E outra, se eu apareço com um trabuco desses em casa, a Isadora me mata.

Gilberto observava a foto da espingarda calibre 12 no celular de Fernando, que se entretinha sugando saliva por entre o enorme aparelho dentário que recém havia colocado na boca, provocando um som terrível.

-SHLLLLSHHH! Capaz, meu! Diz pra patroa que tu tá treinando lá na DDP[1], que vigia a firma. Eu já dei uns tiros por lá. Trezentinhos de entrada, Gilbertinho! He He He! Eu tenho uma Glock .40, também, há mais de dez anos. Já perdi a conta de quantos tiros eu dei. Uns sessenta mil, eu acho. Até hoje, só troquei dois precursores e um extrator. A última vez que limpei a arma foi há uns dez meses atrás. Não tem uma marquinha de ferrugem, nem folgas, nem nada. Novecentos à vista e tu leva a espingarda e a Glock! SHLLLLSHHH!

Gilberto Fonseca e Fernando de Souza trabalhavam como representantes comerciais em uma empresa que prestava serviços gráficos para fábricas de plástico flexível. Fernando era um tipo com pinta de playboy, descerebrado e cocainômano. Suas conversas, com as quais costumava torturar os colegas de trabalho e que serviam, na maioria das vezes, como afirmações de sua potência masculina, giravam em torno de lutas de vale-tudo, futebol e armas de fogo.

-SHLLLLSHHH! Sabia que, se tu manusear a arma com suor nas mãos e não limpar depois, ela enferruja?

Gilberto apenas concordava com a cabeça, enquanto Fernando conduzia o Peugeot 207. Através da janela, sua mente projetava-se para lugares distantes dali, através de caminhos confusos e angustiados. Recentemente, sua esposa havia recebido um diagnóstico de câncer de mama em estágio bastante avançado e com poucas esperanças de recuperação. Isadora era a sua companheira e o seu porto seguro de um casamento de vinte anos. Não tiveram filhos.

Havia alguns anos, em outra empresa do ramo, Gilberto perdera o controle pela primeira vez: em casa, carregara o tambor do 38 e decidira ir até a firma e tocar o terror (essa expressão soaria tão bem na boca do Fernando, pensou ele) nos proprietários e no pessoal da administração, que vinham reduzindo as suas comissões e o salário do pessoal, ao mesmo tempo em que esbanjavam carros novos em intervalos regulares. Nessa ocasião, foi Isadora quem o acalmou e o convenceu a guardar a pistola, fazendo-o prometer que se livraria do revólver o mais breve possível. Gilberto passou a ler algumas passagens da Bíblia Sagrada durante as manhãs, e, em pouco tempo, viria a se desligar da empresa.

Trazia, da época em que servira o exército, a habilidade no manejo de fuzis e pistolas. Porém, em respeito à esposa, nunca mais voltou a tocar em uma arma de fogo. Limitava-se a responder à voz sibilante de Fernando com um sorriso amargo. As palavras do colega lhe faziam repetir um tique que lhe era característico: seu maxilar tremia, fazendo com que os dentes inferiores se chocassem contra os superiores, produzindo um ruído (TAC TAC TAC TAC) que lhe garantia o posto de chacota no ambiente de trabalho.

No alto de seus 52 anos, Gilberto era baixo, a poucos passos da calvície total e dono de uma barriga saliente, que dificultava o aperto dos cadarços dos calçados. Seu olhar triste e vazio não expressava ambições ou momentos de alegria, mas sentia-se relativamente bem; tanto que deixara de visitar o médico psiquiatra havia quatro meses, interrompendo o tratamento com ansiolíticos por conta própria. A companhia de Isadora permanecia como a sua fagulha de força e vontade de continuar, apesar dos pesares.

Fernando estacionou o veículo em frente à empresa. Gilberto pegou os materiais gráficos no banco de trás, enquanto recordava os cabelos loiros que Isadora possuía, no início do namoro dos dois. A luz do amanhecer enchia o quarto do casal e Gilberto acariciava a moça no rosto, enquanto ela ainda dormia. Divertia-se, com ternura, observando as reações da menina ao leve toque de sua mão.

Era assim que procedia nos momentos em que a tristeza e a amargura lhe invadiam: enquanto suas mãos trabalhavam, sua mente passava a navegar por outros tempos e lugares.

Não tocava em seus problemas pessoais no ambiente de trabalho, nos momentos em que estava dentro da empresa. Não que fosse um tipo tão reservado; mas ele sabia que não deveria perder tempo e saliva com o interesse dissimulado e a compaixão hipócrita daquela gente.

Fernando, com seu jeito fanfarrão e espalhafatoso, já havia feito com que sua presença fosse percebida pelos quatro cantos da firma.

A filial da FlexoBrás Matrizes Ltda. estava instalada em uma única grande peça, dividida em três setores, com um segundo piso, que servia de cozinha, e cujo acesso se dava através de uma escada caracol. Havia um banheiro ao lado de fora da empresa, possivelmente um resquício da época em que o estabelecimento servira de bar.

O setor principal era o da pré-impressão, que constituía o “coração” da firma. Seis computadores Macintosh G4 estavam dispostos em uma mesa de madeira que circundava a sala principal. Seus respectivos operadores estavam concentrados no trabalho, de costas para uma grande máquina de processar filmes.

Entre os dois pilares de sustentação do segundo piso, sentado em sua escrivaninha, estava o gerente de produção, Roberto Manzini. Era um descendente de italianos obeso e bonachão, que saíra da grande São Paulo com a família para viver em Santa Catarina.

No alto de seus 34 anos, Manzini alimentava uma úlcera estomacal, sofria de hipertensão e estava a dois passos de tornar-se diabético. Sua filha caçula de 17 anos parecia cada vez mais com um menino e passava grande parte do dia trancada no quarto com uma amiga. Afora esses problemas pessoais e de saúde, no ambiente em que gerenciava Manzini era um apaziguador de ânimos, frequentemente interferindo com o seu bom humor e talento para liderança. Era um homem de valores familiares bastante arraigados e referia-se ao filho mais velho com orgulho. Não escondia sua antipatia por Fernando, mas o recebeu, junto com Gilberto, para avaliar o trabalho que os dois representantes traziam.

Gilberto observou o ambiente através das lentes de seus óculos. O velho Schwarz descia a escada caracol pronunciando alguns xingamentos em um dialeto alemão, como se aquele pseudobilinguismo constituísse o orgulho de sua vida. Conversações a respeito do campeonato de futebol inundavam a sala, liderados por Ricardo Tavares. Essas conversas animadas não eram apropriadas para um ambiente que exigisse concentração, sendo constantemente censuradas por Manzini. Ricardo saiu de seu lugar em frente ao Macintosh e passou por Gilberto, cumprimentando-o com ares de escárnio e imitando o seu tique com os dentes – TAC TAC TAC TAC. Era um tipo excessivamente magro e alto, de cabelos compridos quase sempre amarrados para trás. Era estudante de Publicidade e Propaganda e seu aspecto efeminado era comentado por suas costas pelos colegas, apesar de Ricardo impor seu machismo através de conversações mundanas.

-E aí, Gilbertinho? Teu time matou a pau ontem, né? – disse Ricardo, fingindo interesse com o contumaz ar de superioridade.

-Aham.

Gilberto sentia a gastrite lhe queimar a garganta e o estômago, provocados pela aversão que a pessoa de Ricardo lhe despertava. O assédio moral, as agressões disfarçadas de brincadeiras e as humilhações constantes eram velhos conhecidos seus. Houve uma vez, em outra empresa do ramo, que não a do episódio do revólver narrado algumas linhas acima, Gilberto carregava na cintura um dos primeiros telefones celulares a serem lançados no mercado, no início dos distantes anos 90. Ao contrário dos pequenos celulares de hoje, o aparelho de Gilberto tinha 20cm de altura, com uma antena retrátil de 10cm, que conferia ao objeto uma aparência excêntrica o suficiente para ser apelidado de “tijolo” ou “controle remoto da TV” pelos funcionários da empresa. “Cuidado, vai que um dia o Gilbertinho entra aqui atirando na gente. Já pensou? Há há há há!”. As risadas debochadas dos seus colegas de trabalho ainda ecoavam em sua mente quando Gilberto desistiu de jogar-se para a morte de cima de um viaduto. Lembrou que valeria a pena tornar a abraçar a esposa e decidiu dar início a um tratamento psiquiátrico, que se estenderia por anos.

Na FlexoBrás, eles sabiam dos remédios. Mesmo que não apresentasse qualquer sintoma de depressão, mesmo que houvesse abandonado o tratamento por conta própria, era assim que seria visto para sempre: como um hipocondríaco. Não raro Gilberto tinha a impressão de que o mundo e as pessoas ao redor adquiriam proporções gigantescas, enquanto ele era reduzido à altura de uma ratazana, a esgueirar-se pelos cantos, tímido, calado, pronto a receber tapas e, quem sabe, até desculpar-se por existir.

Era somente com Manzini e com um desenhista chamado Nelson Capo Villa que Gilberto conseguia manter uma relação de razoável respeito. Certa vez, no caminho até o restaurante, durante o horário de almoço, Nelson confidenciara a Gilberto que fora usuário de cocaína por sete anos consecutivos, e que também recebera ajuda da esposa para retomar o controle de sua vida. Manzini, por sua vez, na adolescência, havia sido um garoto obeso e problemático, e não fazia julgamentos morais a respeito de ninguém.

Gilberto e Fernando expuseram na mesa de revisão os detalhes do trabalho a Manzini. Tratava-se de uma boa quantidade de papéis de presente, de quatro cores cada e de grande tiragem. Uma boa comissão estaria por vir. “Vai dar pra fazer aquela reforma na garagem”, pensava Gilberto, muitas vezes com a cabeça longe dali. Os cabelos de Isadora. As risadas debochadas dos seus colegas de trabalho. O câncer da esposa.

Isadora veio a falecer em uma tarde de setembro, poucos dias antes de completar 49 anos de idade, vítima de câncer. Caía uma chuva fina e contínua durante o dia do enterro. Gilberto recebera os pêsames de forma mecânica de diversos parentes distantes e dos poucos amigos. Não havia ninguém para abraçar. Sua expressão facial não apresentava nenhuma mudança significativa, com exceção de que a partir daquele momento os seus olhos perderam também qualquer coisa de brilho que traziam.

 

-E aí? A zoiúda tá lá em casa. SHLLLSHH!

Sobre uma cama de casal com um lençol branco bastante esticado e passado, Fernando dispôs uma espingarda calibre 16, de canos paralelos; uma espingarda calibre 12 com o cano serrado, uma Glock .40 e caixas de munição para as respectivas armas. Gilberto pegou a Glock e apontou para o espelho do roupeiro, com a destreza de um atirador profissional.

-Tem uma trava no gatilho – disse Fernando, apresentando os mecanismos da pistola, com ares de seriedade estranhos à sua personalidade e impostos pelo momento, que para ele tinha um tom de solenidade. – Seria bom tu dar uns tiros lá na DDP, até pegar a manha. SHLLSHH!

Gilberto observava as travas da Glock; destravava e tornava a travar, estudando com atenção o corpo da arma. Uma única vez seria suficiente para reaprender a manejá-la.

-Essa dispara dez tiros. Presta atenção na posição das pernas. Não segura essa arma como se fosse pedir uma pizza. Há há há! SHLLSHH!

Entre as espingardas, Gilberto deveria escolher a 16 ou a 12 de cano serrado.

-Se eu atiro nessa parede, daqui de onde eu tô, abre um rombo desse tamanho – disse Fernando, apontando para a 12 e depois para a parede do seu quarto, a dois metros de distância, desenhando um círculo com um giro do braço direito. – Só não recomendo pra atirar de longe; se atirar em alguém lá no portão, já não pega, por causa do cano serrado, que espalha o chumbo. Agora, com essa daqui… – apontou para a espingarda calibre 16 de canos paralelos, tão longa quanto uma vassoura – eu arranco a cabeça do caboclo lá no meio da rua. Imagina, com essa eu já acertei marrecos no ar. Eu já atirei até com um braço só!

-Qual é o estrago que a 12 faz, à queima-roupa?

-À queima-roupa tu abre um homem no meio. Tá louco, Gilbertinho? Há há há! – SHLLSHH! E aí, onde vai caçar?

-Vou visitar alguns parentes em São Paulo, que têm um sítio – disse Gilberto, enquanto apontava a 12 para o espelho. Sua face contorceu-se em um esgar e o maxilar tremeu – TAC TAC TAC TAC.

A comissão das vendas havia sido depositada com antecedência; o trabalho estava entregue e a clientela, satisfeita. Gilberto deixou vários calhamaços de notas de R$ 50,00 na cama de Fernando. R$ 1.200,00 em dinheiro vivo, pelas armas e pela munição.

Por volta das 16h00 de uma terça-feira, Gilberto Fonseca estacionou seu automóvel Peugeot a uma quadra da FlexoBrás Matrizes Ltda. No banco de trás do carro, trazia a espingarda calibre 12, envolta em uma toalha de banho de cor branca. A Glock .40 estava dentro de um coldre, por baixo de sua jaqueta de couro negro. Vestia um par de pesados coturnos e calças camufladas.

Gilberto desceu do carro, pegou a espingarda no banco de trás, sem descobri-la, e caminhou de forma calma e premeditada até a firma. Por quantos anos havia ensaiado aqueles passos? Não precisaria ter pressa. Conforme se aproximava, podia ver alguns carros estacionados em frente à empresa – um Gol bola, com os adesivos da FlexoBrás; o Peugeot 408 de Jorge, um representante comercial (Manzini o detestava; imitava o seu jeito de falar, com os lábios em forma de bico e voz efeminada); entre outros carros populares dos demais funcionários. Fernando estava de viagem comercial pelo Rio Grande do Sul.

Passou próximo à porta aberta da gravação e expedição, sem ser notado, entrou no banheiro que ficava na rua e fechou a porta. Tirou a 12 de dentro da toalha e sacou a .40, com a mão direita. Apontou para o espelho. Faria barulho suficiente para ser notado. Ele sabia. Gilberto destravou a arma e efetuou um disparo contra o espelho do banheiro, que se partiu em pedaços, com um estrondo. Tornou a guardar a pistola no coldre, engatilhou a 12 e saiu do banheiro.

A secretária Julia havia passado uma ligação a Manzini, que mais uma vez teve de sair de sua mesa para atender ao telefone fixo no pilar de sustentação do segundo piso. Para um homem com o seu corpanzil, levantar e sentar diversas vezes ao dia não era tarefa das mais agradáveis. Como não era dado a reclamações e queixumes, contornava a situação com o seu bom humor característico.

-O telefone sem fio que eu pedi há um mês tá vindo lá dos EUA, junto com a peça da processadora. Tá vindo à canoa, pelo oceano atlântico, pra curtir a maresia. Vai aportar aqui no rio Itajaí. Há há há! – disse isso falando mais com Nelson Capo Villa do que com o restante do grupo. Nelson saía de seu lugar em frente ao computador e subia as escadas caracol, onde, além da cozinha, ficava o banheiro. Dava pequenos tapas na barriga saliente, que soavam como toques em um atabaque.

-Vai dar merda!

Manzini pediu com gentileza para que Ricardo Tavares baixasse o volume do som do Macintosh, que tocava os Dead Kennedys, pois não conseguia ouvir o cliente do outro lado da linha.

Próximo à porta que dava para a recepção, Jorge importunava o revisor com a pressão dos prazos, enquanto este conferia os fotolitos em uma mesa de luz.

Ouviu-se um tiro.

Todos ficaram em alerta. Manzini ainda estava concentrado na conversa ao telefone.

O velho Schwarz voltava do setor de gravação. A curiosidade constitui vício fatal para alguns e imediatamente o velho caminhou até a recepção para conferir, juntamente com a secretária Julia, a procedência do som, que parecia bastante próximo dali.

Gilberto abriu a porta de vidro fumê e entrou na sala da recepção, portando a espingarda calibre 12.

Ouviu-se um estrondo. O velho Schwarz foi jogado de costas contra a porta da divisória que acabara de abrir, com um buraco rubro e fumegante no peito. Julia jogou-se no chão, em pânico. O velho escorregou lentamente de cima a baixo da porta, até cair sentado no chão, deixando atrás de si um rastro de sangue. O horror estava estampado em seus olhos, que perderam o brilho da vida quase que instantaneamente. Gilberto passou por cima do cadáver e entrou na sala de produção, lançando um rápido olhar para os funcionários presentes. Todos estavam voltados para ele, congelados de pavor.

Manzini tremia dos pés a cabeça enquanto segurava o telefone do pilar e olhava para Gilberto. Parecia não acreditar no que via.

Ricardo Tavares levou as mãos aos ouvidos. Olhava ora para o cadáver no chão, ora para a figura imponente, em pé, diante da porta. Seus olhos desesperados confirmavam o que o seu preconceito havia sempre temido. Começou a balbuciar preces desconexas e correu para baixo da mesa de revisão. Gilberto fez o manejo do carregar da 12 e a engatilhou.

Apontou para o revisor diante de si e disparou contra o seu peito. O homem também foi arrancado do chão com violência, caindo a alguns passos de distância dos pés de Manzini. Jorge tentou correr até a porta que dava para o setor de expedição, do outro lado da sala.

-Por Deus, eu tenho um filho pequeno! Por favor!

Foi alvejado nas costas, na região do fígado, e tombou sem vida, com o rosto contra o chão. De forma calma e relaxada, Gilberto deu mais alguns passos até ter uma visão adequada da sala de edição, onde os desenhistas permaneciam petrificados diante de seus computadores.

Os cartuchos vazios saltavam da abertura de ejeção da espingarda em frenesi. Aos poucos, a sala era tomada por uma nuvem vermelha, que misturava esguichos de sangue, pólvora, pedaços de plástico dos computadores e cimento das paredes, que recebiam parte das centenas de chumbo do cano serrado da 12, enquanto Gilberto abatia um a um de seus colegas de trabalho, como se fossem patos ou capivaras. – BOOOOM! – BOOOOM! – BOOOOM! – BOOOOM! – BOOOOM! – Aqueles que não morriam instantaneamente arrastavam-se aos pedaços, gritando lamentos e preces em línguas diferentes – era possível ouvir dialetos do polonês e do alemão, misturados ao português.

A espingarda só parou de cuspir fogo quando estava completamente descarregada. Gilberto sentia no ombro direito os golpes do forte recuo dos tiros. Talvez estivesse deslocado. Levou a mão ao bolso, onde estavam os cartuchos da 12, quando lembrou que havia mais duas salas. Ainda segurando a espingarda, sacou a .40 de dentro da jaqueta e caminhou até a porta que dava acesso ao setor de expedição, passando pelos cadáveres no chão. O motoboy e os montadores não estavam ali. Provavelmente haviam corrido, ao ouvir os tiros.

Os dois responsáveis pela gravação do fotopolímero permaneciam atônitos, parados em seus lugares como estacas. Gilberto abriu a porta com um chute. Segurando a Glock com a mão direita, efetuou disparos certeiros contra os rostos e as cabeças dos homens. Saiu da sala de gravação tão rápido quanto havia entrado e retornou ao setor de edição.

Manzini permanecia em pé, agarrado ao telefone, como se estivesse ali somente para fazer isso. Suava em bicas e fitava um ponto qualquer no chão, longe dos corpos.

Gilberto desfez-se da Glock, deixando-a em uma mesa de vidro próxima. Tornou a carregar a 12 calmamente, como se tivesse todo o tempo do mundo. Engatilhou a espingarda e caminhou até a mesa de revisão, embaixo da qual Ricardo estava deitado, em posição fetal, agarrado aos joelhos, rezando de forma delirante.

-Sai daí, seu filho de uma puta!

-Não me mata não me mata não me mata por favor não me mata por favor

–Sai daí agora, seu filho da puta! Sai já daí!

Gilberto agarrou Ricardo pelos cabelos com violência e o arrancou de baixo da mesa, enquanto esse soltava gritos agudos de horror e batia os pés contra o chão. Passando por alguns corpos, Gilberto o arrastou até o centro da sala. Soprou dois grandes maços de fios de cabelos da mão direita e apontou a espingarda para o rosto de Ricardo, que agora estava de joelhos, quase de quatro pernas, tentando se proteger com as mãos.

-Jesus meu deus pai deus todo poderoso deus virgem santíssima deus não me mata por favor deus

O disparo à queima-roupa lhe pulverizou a mão direita, com a qual cobria o rosto. O topo da cabeça foi rebentado e o cérebro escorreu pelo nariz e pela boca, espalhando-se pelo chão, junto com o sangue que parecia brotar de uma fonte. O esguicho manchou os coturnos e as calças camufladas de Gilberto, chegando a tocar-lhe a testa e os lábios.

O cartucho vazio foi ejetado. Em um rápido movimento, a espingarda estava novamente carregada – dessa vez, apontada na direção de Roberto Manzini.

Agarrado ao telefone fixo no pilar de sustentação, Manzini assistira a tudo, a um passo de babar de pavor. Com o rosto e as axilas molhadas de suor, o pobre homem conseguiu reunir forças para encarar Gilberto nos olhos. Tinha certeza de que morreria se ouvisse o horrendo som do seu maxilar – TAC TAC TAC TAC.

Gilberto sorria. A cabeça levemente inclinada para frente, os olhos flamejantes por debaixo das grossas sobrancelhas – um conjunto sereno que aos poucos ganhava ares de sensualidade maligna. “Eu consegui”, diziam os seus olhos. “Finalmente, eu peguei todos eles”.

O silêncio de morte da sala foi rompido com o som da espingarda que Gilberto deixara cair no chão. Na cabeça de Manzini, o som do aço chocando-se contra o piso foi ainda mais terrível que o dos tiros. Como um golpe na cabeça, o clangor arrancou-o do torpor. Pensou que teria um ataque cardíaco.

Nesse momento, Nelson descia do 2º piso. De dentro do banheiro, ouviu a todos os disparos. Parou nos degraus da escada caracol, atônito. Seus olhos não podiam acreditar no dantesco quadro que presenciavam.

Gilberto saltou por entre os cadáveres no chão e saiu pela porta em que entrara na recepção. Julia não estava – provavelmente, havia corrido dali.

A luz do sol agrediu-lhe os olhos, como se tivesse estado lá dentro o dia todo. Correu, não por medo de ser alcançado, mas pelo prazer de sentir o corpo em movimento e o vento contra o rosto. Ignorou o seu carro estacionado e continuou a correr.

Lembrava-se da luz do amanhecer no quarto de Isadora, em imagens de muitos, muitos anos, quando essa ainda possuía cabelos loiros. Gilberto acariciava a moça no rosto, enquanto ela ainda dormia. Divertia-se, com ternura, observando as reações da menina ao leve toque de sua mão.

As risadas debochadas dos seus colegas de trabalho soavam agora como que em um sonho distante. Gilberto sentia-se leve, feliz.

 

[1] Defensores da Propriedade – Empresa de Segurança.