Novos Céus, Nova Terra (José Geraldo Gouvea)

Jesus des­ceu de seu trono na cidade de Jeru­sa­lém, a Nova Jeru­sa­lém, noiva de Deus, cal­çou as suas anti­gas san­dá­lias de pes­ca­dor gali­leu e saiu pelas ruas pavi­men­ta­das de jaspe e ônix, ocul­tando sua gló­ria em um manto de humildade.

Por toda a cidade rei­nava um estra­nho clima de eterna festa, e todos os seus cida­dãos iam ves­ti­dos à mesma maneira, com idên­ti­cos cor­tes de cabelo. Todos leva­vam nos seus ros­tos uni­for­mi­za­dos sor­ri­sos muito lim­pos, de den­tes muito alvos.

Não havia nenhuma imun­dí­cie no chão ou nas pare­des, pois não se comia e nem se excre­tava e todos os ani­mais que cha­fur­da­vam na sujeira haviam sido extin­tos. Pai­rava no ar um aroma sua­ve­mente resi­noso, de cedro verde e oli­vei­ras maduras.

Mas Jesus não se sen­tia bem, enojava-​​se do per­fume leve que embe­bia a tudo e, em meio a toda aquela inó­cua e ino­cen­tada ale­gria, sentia-​​se des­lo­cado. Haviam se pas­sado setenta e sete sema­nas desde o triunfo final con­tra Sata­nás e seus demô­nios, e desde então nada acon­te­cera de impor­tante. Tal­vez tenha sido esse tédio o que levou Jesus a lem­brar com sau­da­des, mui­tos milha­res de anos depois de sua exis­tên­cia car­nal, coi­sas sim­ples e ter­re­nas como uma taça de vinho morno, o pão ainda quente, a brisa arru­lhante do lago à tarde; ou o per­fume dos cabe­los negros de Maria Madalena.

Ela cer­ta­mente resi­dia em Nova Jeru­sa­lém, junto de milha­res de pes­soas indis­tin­guí­veis e feli­zes. Difí­cil era saber onde esta­ria, entre tan­tos ros­tos igua­la­dos, memó­rias ter­ra­ple­na­das, méri­tos igua­la­dos a força de um Juízo. No novo mundo não havia neces­si­dade de casas pois não se dor­mia ou comia ou se fazia amor. Eram todos angé­li­cos e só con­tem­pla­vam o amor a Javé, o Eterno e Todo-​​Poderoso. A pró­pria exis­tên­cia da cidade era uma osten­ta­ção sem sen­tido, pen­sava Jesus, pois nem a carne e nem o san­gue deve­riam ter her­dado o Reino. Puros e inó­cuos, os habi­tan­tes da Noiva de Javé não sabiam o que era cho­rar, e tam­pouco sabiam quem haviam sido.

A cami­nho de onde ten­ta­ria achar Mada­lena, Jesus encon­trou Zaqueu, em meio a um bando de seres que fla­nava a esmo pelas ruas. Aquele que fora um dia um peque­nino judeu, de peque­ni­nas pre­o­cu­pa­ções, ali estava tão mudado e irre­co­nhe­cí­vel que somente aquele que era um com o Pai o pode­ria ter identificado.

— Zaqueu, amigo, há quanto tempo!?

— Quem sois vós? — inda­gou o belo e insí­pido ser.

— Alguém que no mundo conhe­ceste como mes­tre e que te cha­mou de amigo.

Zaqueu olhou inex­pres­si­va­mente para o rosto de Jesus, sem con­se­guir reconhecê-​​lo. Só então Jesus se lem­brou que havia sido apa­gada a memó­ria de todos os res­ga­ta­dos, para que pudes­sem ser lim­pos de todo pranto e de toda lágrima. Se tives­sem lem­bran­ças, cer­ta­mente teriam dúvi­das, teriam moti­vos para sofrer. Somente o esque­ci­mento asse­ve­rava a liber­dade. Sem o esque­ci­mento have­ria a sau­dade de algum amigo, amante ou parente — cer­ta­mente des­ti­na­dos à for­na­lha de fogo, junto com o Dra­gão que era cha­mado de Sata­nás ou Lúcifer.

Nesse momento Jesus se desin­te­res­sou de Mria Mada­lena. De que adi­an­ta­ria encontrá-​​la naquele estado vege­ta­tivo e ambu­lante? Ergueu seus olhos para o céu, vendo a leste um pilar de fumaça que se erguia do Geena. Lá estava o poço imenso de piche e betume, de fogo e de enxo­fre, no qual os cor­pos e as almas dos per­di­dos sofriam a tor­tura eterna da ira de Deus.

Único habi­tante da Nova Jeru­sa­lém que não tivera o seu cora­ção lavado de toda lem­brança, Jesus sen­tiu um cala­frio ao pen­sar na escala ino­mi­ná­vel dos ter­ro­res que acon­te­ciam debaixo daquele cin­zento pilar de fumaça, que bri­lhava à noite na dire­ção de onde nas­cia o sol, tal como um dia bri­lhara à frente dos acam­pa­men­tos dos isra­e­li­tas outro pilar de fumaça e fogo que os levava pelo deserto. Cer­ta­mente alguns dos que lá esta­vam haviam feito por mere­cer, alguns haviam sido pio­res do que Lúci­fer e seus demô­nios. Mas, ah, quan­tos lá não esta­vam por razões peque­nas, capri­chos legais que nin­guém nunca com­pre­en­dera, como aquela his­tó­ria de não cozi­nhar o cabri­ti­nho no leite da cabra ou não poder comer pão com fer­mento em cer­tas épo­cas. Ou pre­fe­rên­cias sexu­ais que nem faziam sen­tido no estado angé­lico. Ou ape­nas por não terem amado a Deus com sufi­ci­ente aban­dono. Por outro lado, Jesus se inco­mo­dava com a pre­sença, em Nova Jeru­sa­lém, de tan­tas pes­soas arre­pen­di­das de última hora, ainda a muito custo ocul­tando nos cor­pos o per­fume da morte ou da depra­va­ção, ape­sar de insis­ten­te­mente lava­dos no san­gue do cordeiro.

O diá­logo com Zaqueu o fizera desis­tir de encon­trar Maria Mada­lena. Teria sido inú­til vê-​​la, pois ela já não se lem­bra­ria dos anti­gos dias às mar­gens do Gene­saré, comendo figos fres­cos com mel e ouvindo as belas fábu­las que um Jesus de barba ainda não tão cer­rada lhe con­tava. Ente­di­ado, retor­nou ao seu Trono de Gló­ria, ten­tando divertir-​​se com o ritual pre­ciso das lou­va­ções dos que­ru­bins e dos vinte e qua­tro anciões. Então, ao con­tem­plar o mar de vidro, sua mente se nublou com a lem­brança do lago de fogo e enxofre.

Aban­do­nando a sala no meio da lou­va­ção dos anjos e dos san­tos, che­gou à janela e obser­vou a negra coluna de fumaça que se erguia a sudeste, no hori­zonte. Uma lágrima de san­gue se for­mou no seu olho direito ao ver aquele pena­cho escuro e feio que macu­lava a lim­peza per­feita do hori­zonte da Nova Terra e do Novo Céu.

— Meu Deus, Meu Deus, por que os aban­do­naste? — ele se per­gun­tou, num cochi­cho que ribom­bou pelas esfe­ras, rom­pendo a har­mo­nia da música celeste.

Então a sala foi inva­dida pela suave fra­grân­cia de rosas, que lembrava-​​lhe sua Mãe. Mas era Gabriel, o per­di­gueiro de Deus, com sua obe­di­ên­cia inar­re­dá­vel e sua per­sis­tên­cia mile­nar. Não era nem neces­sá­rio que algo fosse dito. Se ele ali estava, isso envol­via algo grave, mas Jesus não estava inte­res­sado. Evi­tava falar-​​lhe, não con­fi­ava nele, ape­sar da cega con­fi­ança que mere­cia do Pai. Dei­xou Gabriel com os anciões e pegou para si um par de asas ange­li­cais e saiu a fla­nar pelos ares lim­pos daquele mundo tocado pela Von­tade divina.

Geena, o poço do abismo, o lago de enxo­fre e de fogo… o lugar que assom­brara as ima­gi­na­ções de milha­res de gera­ções. Ali estava, uma bocarra negra escan­ca­rada na face da terra, uma cica­triz dei­xada pela ira divina. Aquele rasgo infer­nal des­gra­çava a uni­for­mi­dade da beleza da nova esfera ter­res­tre, reco­berta de delei­to­sos paraí­sos. Feliz­mente não se podia nela che­gar senão voando, e aos sal­vos não era per­mi­tido voar.

A dis­forme fenda vomi­tava con­ti­nu­a­mente uma fuma­rola densa, com um forte cheiro de carne e de podri­dão. Aquilo pai­rava pesa­da­mente no ar, subindo com difi­cul­dade e se acu­mu­lando na depres­são for­mada em torno da cra­tera cau­sada pela Segunda Queda de Sata­nás. Pare­cia que somente uma força sobre­na­tu­ral con­se­guia arran­car o pus daquele tumor e esguichá-​​lo para o espaço, impe­dindo que gan­gre­nasse todo o resto do mundo.

Pou­sado à borda, reves­tido de seu poder para resis­tir à pes­ti­lên­cia que ema­nava daquela chaga imunda, Jesus engo­liu em seco e criou cora­gem para des­cer. Embora naquele dia tivesse vindo por sub­ver­são, aque­las visi­tas eram parte do Plano, fosse ele qual fosse. Eram um ritual sema­nal de humi­lha­ção dos anjos des­gra­ça­dos e dos que com eles sofriam a eter­ni­dade da culpa por uma efê­mera transgressão.

Des­ceu a pé, des­calço, pelas tri­lhas trai­ço­ei­ras que espi­ra­la­vam pela cra­tera abaixo em dire­ção ao fundo da terra. Per­cor­rendo aque­les luga­res ter­rí­veis e ini­ma­gi­ná­veis, Jesus lem­brou do suave aroma das flo­res de sicô­moro na pri­ma­vera e dei­xou cair outra lágrima, sen­tindo sau­da­des de ser ape­nas a cri­ança Yehoshua’ bar Yos­sêph na Gali­léia de tan­tos milha­res de anos antes. Aquela cri­ança que nada ainda sabia da enor­mi­dade dos peca­dos da terra… e do céu.

No nono e mais pro­fundo dos abis­mos encontrou-​​o. Judas estava nu e cal­ci­nado, san­grando atra­vés da pele estur­ri­cada e coberto dos odi­o­sos inse­tos que haviam sido espe­ci­al­mente cri­a­dos para as pro­fun­das caver­nas do Inferno.

— Judá, és tu?

— Sim, ainda sou. Ape­sar de toda a tor­tura das eras.

Yehuda’ bar Yonathan, o sicá­rio que um dia se tor­nara o melhor amigo do menino Yehoshua’ ali estava, redu­zido às fezes e aos ver­mes. Mas ele ten­tou se recom­por, ao menos endi­rei­tar a espi­nha, segu­rar o pranto inter­mi­ná­vel que o quei­mava sem lágri­mas (pois aos Con­de­na­dos à extrema pena não é per­mi­tido chorar).

— Que lás­tima, Judá.

Jesus teve a sen­si­bi­li­dade de mais nada dizer. Ape­nas aproximou-​​se dele e o abra­çou fra­ter­nal­mente, dizendo-​​lhe:

— Como me arre­pendo de tudo, Judá.

— Eu não tenho do que me arre­pen­der, Jesus. Eu nunca soube o que estava fazendo.

As amar­gas pala­vras retor­na­ram à mente de Jesus: « … pois eles não sabem o que fazem. » Mas ali estava Yehuda’, naquele estado deplorável.

O que res­tava fazer? Enquanto pen­sava, usou de seus pode­res e prer­ro­ga­ti­vas para sus­pen­der tem­po­ra­ri­a­mente as dores e ardo­res do amigo, que apa­re­ceu ali naque­les hor­rí­veis porões do pla­neta, como um homem quase gri­sa­lho, magro e de expres­são vin­cada pelas mágoas do mundo.

— Não, Jesus. Por que o fazes?

— Por­que não suporto ver-​​te assim.

— E achas que eu suporto, quando não estás me vendo?

Jesus dei­xou pen­der a cabeça, der­ro­tado pela lógica crua do amigo, que ainda con­ser­vava a raci­o­na­li­dade, mesmo após lon­gos anos naque­las mas­mor­ras impiedosas.

— Um alí­vio tem­po­rá­rio, uma graça de efeito ape­nas esté­tico. Tu me liber­tas de meus gri­lhões para não me ver­des tão des­truído. Mas quando me aban­do­nas a estas dores, e à sau­dade de dias ale­gres que vive­mos na Terra Antiga, o alí­vio parece cruel por­que ele me res­ti­tuiu a capa­ci­dade de enten­der a enor­mi­dade da tor­tura que me aflige sem me ferir.

Ao con­trá­rio dos sal­vos, os Con­de­na­dos pre­ser­va­vam inte­gral­mente sua memó­ria. Isso lhes cau­sava a dor adi­ci­o­nal da sau­dade, pio­rava a tris­teza de sua sen­tença, mas cer­ta­mente tornava-​​os com­pa­nhias melho­res do que os ale­gres tolos de Nova Jeru­sa­lém, esva­zi­a­dos de si e pre­sos como peças de um reló­gio aos ritu­ais de lou­va­ção repe­ti­tiva das gra­ças de Abba-​​Pai que pare­cia às vezes tão padrasto.

Jesus então afas­tou seu poder. As cha­mas e a lava reto­ma­ram seu lugar na pele de Judas, que chiou e esta­lou à medida em que densa crosta de cin­zas a reco­briu e cres­tou. O pobre diabo solu­çava impo­tente, com uma expres­são de bea­ti­tude mar­te­lada no seu rosto que não con­se­guia expres­sar nem arre­pen­di­mento e nem dor. O inferno é um lugar onde é impos­sí­vel pen­sar ou ter deci­sões. É como estar eter­na­mente preso em um momento iso­lado da vida, o pior de todos, é claro.

Por fim Jesus se can­sou daquilo, ou não mais supor­tou. Saiu de lá e foi se assen­tar sobre o Monte Líbano, de onde, ao longe, con­tem­plava a água azul-​​aço do Medi­ter­râ­neo e os pla­nal­tos da sua sau­dosa Gali­léia, agora desa­bi­tada e sel­va­gem, deserta entre os deser­tos do mundo, domi­nado ao longe pelo cubo dou­rado da Nova Jeru­sa­lém, com suas doze por­tas que não ser­viam nem para entrar e nem para sair. Por fim, em um momento de ines­pe­rada dor, ergueu os punhos ao Céu e gemeu:

— Abba-​​Pai, por que te reve­laste mau?

Um silên­cio agô­nico se fez no mundo, como se tives­sem matado todos os pas­sa­ri­nhos e acor­ren­tado o mar. Jesus ras­gou suas ves­tes bran­cas e que­brou nos joe­lhos a sua espada de dois gumes. Por fim, gol­peou em uma pedra a sua coroa de ouro puro e cri­só­pra­sos, partindo-​​a e à pedra.

— Abba-​​Pai, por que te reve­laste injusto?

O silên­cio se fez nas esfe­ras, o ar parou como se nin­guém no pla­neta res­pi­rasse. Então Jesus, des­calço e de ves­tes ras­ga­das, des­ceu do Líbano em dire­ção a Jeru­sa­lém, para escân­dalo dos pás­sa­ros que o viam pas­sar ferindo os pés divi­nos nas pedras do cami­nho. Os anjos revo­a­ram como abu­tres por todo o deserto, mas não ousa­vam pousar.

Quando che­gou à pla­ní­cie de Megido o escân­dalo já che­gara a todas as potes­ta­des, a todos os tro­nos e que­ru­bins e sera­fins. Gabriel, armado de sua espada fla­me­jante que um dia expul­sara Adão do Éden, lide­rava uma hoste trê­mula diante dos por­tões da cidade, e enviou alguém para par­la­men­tar com o caminhante.

Ao ver o anjo aproximar-​​se, ves­tido para a guerra, como nos tem­pos do Apo­ca­lipse, Jesus adi­vi­nhou tudo que o esperava:

— Diz-​​me se sabes quem o manda!

— Eu venho por ordens de Gabriel!

— Men­tes, ou ignoras?

— Não minto nem ignoro, venho por ordens de Gabriel.

— Vens dizer-​​me o quê?

— Venho inda­gar de seus propósitos?

— E por acaso deve o rei satis­fa­ções na cidade onde tem o seu Trono?

As pala­vras de Jesus foram pro­nun­ci­a­das com tama­nha raiva que o anjo sen­tiu seus joe­lhos cho­ca­lhando e retro­ce­deu empur­rado pela gló­ria de Jesus, dei­xando no chão a marca de seus sapa­tos, como se tivesse sido arras­tado de pé.

— Por favor, mes­tre, por que rom­pes a har­mo­nia do mundo?

— Por­que não há, ino­cente, e nem nunca houve har­mo­nia alguma no mundo. Agora esco­lhe se tua espada luta comigo ou con­tra mim.

O anjo bal­bu­ci­ava as pala­vras com dificuldade:

— Perdoe-​​me, mes­tre, eu não ouso estar con­tra o Cor­deiro, mas não posso enfren­tar as hos­tes do Céu.

— Tu és fraco, e o teu des­tino é a desonra.

A um gesto de Jesus a espada e as asas do anjo desa­pa­re­ce­ram no pó do deserto da Judeia. Inde­feso e ino­fen­sivo, um ser louro ali ficou cho­rando sua desgraça.

— Mes­tre, não me dei­xes. Havia har­mo­nia no mundo. Por acaso eram men­tira os cân­ti­cos de lou­vor que nos aca­len­ta­vam a cada noite?

— Eu os ouvi e odiei desde o pri­meiro dia. Não existe sin­ce­ri­dade onde não há esco­lha. Não existe amor sem liberdade.

— Vós e o Pai sois um. Como pode­ria ter apa­re­cido a desarmonia?

Jesus olhou de volta e teve pena daquela cri­a­tura, ima­gem e seme­lhança de um efebo andró­gino, que cho­rava empo­ei­rada sob o sol brando de um mundo inca­paz de ferir.

— Aguarda-​​me

Então olhou para o céu, como se qui­sesse ver Javé abrir as nuvens, mas Ele não estava lá. Con­ti­nuou cami­nhando e final­mente che­gou a uma das doze idên­ti­cas por­tas, pela pri­meira vez aberta. Lá estava Gabriel, de glá­dio e elmo a postos.

— Gabriel, tu que odeias o erro e amas a ver­dade. Entra comigo para que pos­sa­mos des­truir o engano e suplan­tar a mentira.

— Não, Jesus. Estou aqui em nome do Pai. Eu ajo por sua von­tade e para sua von­tade é que eu existo. A von­tade que me criou foi a de con­ser­var a ordem no mundo, des­truindo e punindo o mal. Sou a espada de Deus e a minha mis­são é servi-​​Lo e pro­ter Sua obra.

— Eu e o Pai somos um. Não podes obedecer-​​lhe sem igual­mente obedecer-​​me.

— Cer­ta­mente que não. Pois somente os que estão de acordo com o Pai podem ser um com ele. Neste momento, eu e o Pai somos um.

— Então, Gabriel, haverá guerra no Céu outra vez, como já houve outras vezes, e esta será pior, será mais longa e des­truirá mais.

Gabriel tomou sua espada à cinta e avan­çou uma perna sobre o cami­nho que Jesus mani­fes­tara a inten­ção de tomar. Em vão, pois Ele o afas­tou com um aceno da mão que fez o anjo recuar sobre a poeira, dizendo:

— Não me con­funda com outro Sata­nás, Gabriel.

— Cer­ta­mente que não — disse-​​lhe o anjo, com um sor­riso torto na boca. Bem sei que és mais pode­roso, mais antigo nos modos do pai e mais deter­mi­nado a agir segundo o que enten­des por certo. Mas igual­mente sei que estás sozi­nho e tens tuas fraquezas.

— E devias saber que não vim a Nova Jeru­sa­lém para entrar, mas para fazer sair dela quem assim deseje.

— E alguém em sã cons­ci­ên­cia dese­ja­ria dei­xar a Cidade dos Eleitos?

Jesus não lhe res­pon­deu. Em vez disso, abriu os bra­ços e impos­tou a voz sobre o por­tão entre­a­berto, fazendo-​​a ecoar pelas ave­ni­das e vie­las da cidade:

— Ó vós que sofreis a mal­di­ção do apa­ga­mento de toda lágrima, eu vos res­ti­tuo a memó­ria para quem sofrais a dor e encon­treis a ver­dade, e na ver­dade, a liberdade.

Por um momento nada acon­te­ceu. Mas no ins­tante a seguir um cla­mor se ouviu den­tro dos her­mé­ti­cos muros da cidade, um ala­rido de vozes revol­ta­das, um mur­mú­rio de gente inde­cisa, um bur­bu­ri­nho de pes­soas deso­ri­en­ta­das. A dor da lem­brança devas­tou tan­tos cora­ções que o pranto deles pre­en­cheu o ar.

— O que fizeste!? — excla­ma­ram os anjos, assustados.

— Jus­tiça, apenas.

— É justo que eles sofram, é justo que vaguem pelo mundo sem des­tino, sem ter o que fazer?

— Qual­quer coisa é mais justa do que a escravidão.

A força da pala­vra foi como uma bofe­tada no rosto de Gabriel, que sentiu-​​se quei­mando por den­tro e por fora:

— Blas­fê­mia!

— É a segunda vez que me acu­sam disso. Como da vez ante­rior, sou inocente.

Bati­das sur­das se ouvi­ram nos por­tões gigan­tes­cos, por todos os lados. Eram os remi­dos que não mais se supor­ta­vam, que odi­a­vam os ritu­ais diur­nos, a inter­mi­ná­vel luz acesa no cen­tro de tudo.

— Esqueça-​​me, Gabriel. Você terá muito tra­ba­lho para man­ter toda esse gente presa, ainda que eles não pos­sam ter asas.

E assim Jesus dei­xou Jeru­sa­lém e seguiu de novo rumo a sudeste, em dire­ção a Geena, o lago de fogo aonde lan­ça­ram o Dragão.

Sua inten­ção era, caso ainda fosse pos­sí­vel, erguer a voz à borda das lín­guas de laba­re­das, e dizer:

— Ó vós que sofreis no ven­tre da terra, nas cha­mas de Hin­non. Sede liber­tos das cadeias que vos pren­dem e da dor que vos petri­fica. Estais per­do­a­dos, mesmo vós que um dia fos­tes cha­ma­dos de « demônios. »

Depois, con­vi­da­ria a todos a ocu­par os imen­sos vazios da Terra e do Céu, com novas e enge­nho­sas aven­tu­ras e des­co­ber­tas, ao menos enquanto o pai per­mi­tisse. E enquanto cami­nhava, Jesus dizia para si mesmo:

— Antes de qual­quer outra coisa, é impe­ri­oso que se separe a luz das tre­vas, o dia da noite, o claro do escuro.